Поэт моей жизни

   к 215-летию со дня рождения Александра Пушкина

к 200-летию со дня рождения Михаила Лермонтова

Литературная акция

 Сергей Полубенко, 

  г. Кушва (Свердловская область)

Посвящается Асадову Э.А.

Когда-то лазил я по полкам
Средь книг, что собирала мать.
Но книжный шкаф у нас высокий -
Я ставил стул, чтоб всё достать!

Увидел в этом книжном море

На синем фоне буквы вряд.

Простая надпись там довольно:

“Асадов. Сборник”. Может, взять?

Открыл страницы этой книги,

В те времена, как был ребёнком,
И ну ни как не мог представить,
Что с ней и встречу я потёмки

Я сел за стол, включая лампу -
Не оторвать меня от книги…
Вот стих про рыжую дворнягу -
Его слова до слёз пробили!

Затем прочёл “аптеку счастья,”
Подумал: Здорово всё это!
Душа поёт – прощай, апатия!
Увы! У нас такого нету…

Когда пришла с работы мама,
Всё расспросил я о поэте.
Узнал, как смело воевал он,
И об осколке, той комете…

С тех пор минуло много лет.
Я вырос - двадцать за плечами.
Собрал все сборники его:
Люблю читать стихи за чаем.

Он мой кумир и воспитатель.
Асадов  лечит словом душу!
Сестре я на ночь прочитаю
Его стихи. И ты послушай! 

Елена Александрова

г.Кушва (Свердловская область)

Я влюбилась в поэта Есенина...

Я влюбилась в поэта  Есенина -
Мне близка его светлая Русь.
Выйду дома в широкие сени я -
И читаю стихи наизусть.

Хороша твоя рифма простая,
И от боли аж сердце встает!
Как же так, голова золотая,
Ты покинул свой русский народ?!

Ведь стихи твои - словно песни:
Их с охотою слушала Русь.
И в них нет даже  капли лести,
В каждом слове лишь только: «Вернусь!»

Как ты нужен сейчас, Есенин,
Чтоб вел словом народ за собой.
Стонет Русь от нелегкого бремени,
Нет ей видно защиты порой.

Ныне ты в небесных чертогах
Нимфам вирши читаешь свои.
Попроси же за нас у Бога,
Для России немного любви!..

2013г. 

Анна Исупова 

(г. Екатеринбург - Верхняя Тура), 

Свердловская область

Павлу Петровичу Бажову.

Медной горы Хозяйка

Приснилась сегодня ночью.

Сказала властно: «Подай-ка,

Эти ягоды волчьи.

Ты обери куст рябины,

Дай листьев жёлтых  в придачу.

Знаю: твои именины.

Тебе пожелаю удачи.

И подарю я шкатулку,

Где бус и серёжек в достатке».

Шаги раздавались гулко,

Речи её были сладки.

Проснулась. Лежит на окошке

Шкатулка из малахита.

Сидит рядом рыжая кошка,

Шипит на кого-то сердито.

Открыла шкатулку. О, Боже!

Сокровища были бесценны.

Мурашки бегут по коже:

Хозяйка сомкнула стены.

26.09.2014

Домику Бажова

Ложатся тени возле дома.

Глядит луна в его окно.

Не постучит в окно знакомый.

Хозяев в мире нет давно.

Но та же мебель, те же книги,

Которые читались вслух.

Маячат  ночью чьи-то лики

И сказочный здесь бродит дух.

Здесь Огневушка- поскакушка,

Хозяйка всех Уральских гор,

И старый сказочник дед Слышко,

Известный с тех старинных пор.

Синюшка руки распростёрла,

И Полоз рядом крепко спит,

Героям сказов здесь просторно.

За всем Бажов с небес следит.

21.11.2014

Литературная среда

Читаются стихи по кругу.

Так есть, так было и тогда –

В начале века в Петербурге.

Стихи читает Гумилёв,

Любовь его – Горенко Анна,

 Волошин, Сологуб, Чулков,

Кузмин, такой весь импозантный.

Поэты все «серебряного века»

На «Башне» знаменитой собрались.

Поэзия для них была как Мекка,

Поэзия была их жизнь.

А наши поэтические среды

Забудете ль в потоке лет,

Вы, будущие литведы,

(Пока которых в жизни нет?)

И нас, кто нынче пишет

Стихи, и ими лишь живёт.

Вы наши голоса услышьте,

Не прерывайте их полёт!

29.09.2014

Михаилу Юрьевичу Лермонтову

Опущены плечи, согнута спина.

Тебя испепеляет вина, вина, вина.

Ты – Демон, небо рухнет, коль встанешь в рост,

Но вряд ли ты оставишь свой вечный пост.

Душа твоя в тревоге, в глазах – туман.

Вокруг себя ты видишь один обман.

И сам готов обманывать себя, себя,

Что в жизни ты страдаешь не зря, не зря.

17.07.12

Стряхнув с себя труху столетий,

По Пятигорску Лермонтов идёт.

Не надо точек, междометий,

Душа стремится вновь в полёт.

Идёт свободно, трость в руке сияет,

Улыбка на устах, а не печаль.

Восстав из пепла, мечом он не карает

Убийц своих, и жизнь готов начать.

Прощён Мартынов,  и  к мести равнодушен,

Давно смирён гордыни гнев,

И бабушке своей он стал послушен,

Воркует с ней, в гнездо родное залетев.

Он снова молод и готов влюбляться

Встречать рассвет на месте, где была дуэль.

Готов и первым, и вторым поэтом зваться

В  России, и знает: в этом  жизни цель.

16.10.14

Юрию  Казарину

«В горизонтали ночи, и в вертикали дня»

Вы не забудете меня,

Что есть девчонка – не поэт,

И ей уже за сорок лет,

«Ужи» и «веди» в стих вставляет,

И Вас совсем не понимает,

И ей никак не втолковать,

Что поэтессой ей не стать!

27.12.01

Герману  Дробиз

В сорок лет не стать поэтом?

Поделюсь своим секретом:

В сорок лет мой стих родился.

Нонсенс, значит, получился?

Быть может время виновато,

Тысячелетие и век?

Я как спортсменка на дорожке:

Мой час настал и мой забег.

И я рванулась, ветер в уши,

И жажда слова губы сушит,

Да, мой забег, бегу одна

Надежд и радости полна.

Мне не прославиться в веках.

Но, сила есть в моих словах.

Я вкус поэзии узнала,

Когда за сорок отсчитала.

Я буду жить, стихи писать,

Хоть мне Ахматовой не стать,

Но, я сама собою буду

И с Вами встречу не забуду.

Быть может, стих вы мой прочтёте,

Быть может, Вы ещё взгрустнёте,

Что мне ещё всего за сорок,

Всё впереди и мыслей ворох.

2.11.01

Ивану Бунину и Зинаиде Гиппиус

Век прошёл, страсти все улеглись,

Далеко на чужбине могилы…

На дуэли бы лучше вы подрались,

На дуэль лишь словесную тратили силы.

Вот дуэль, так дуэль: стоит Он и Она,

Гнев в глазах и заломлены руки,

Зинаида как меч, как сатана,

Она – воин. Зачем эти муки?

Вы Её невзлюбили и желчи поток.

Разве это Она заслужила?

Как и Вы, Зинаида – Поэт и Пророк,

И в стихах есть экспрессия, сила.

Уронили плохое вы слово о Ней,

Я прочла, Вы меня оскорбили,

Она – Женщина, Жрица и Соловей

Через век Вы и мне отомстили.

10.11.01

Марине Цветаевой

24.07.2003.

У нас есть общее, Марина:

Кто был поруган, дорог мне,

Сегодня кто не на коне,

В кого летит словесно мина.

Не дам упасть и руку протяну,

Согрею словом, домом, чаем,

Хотя с тобой, Марина, знаем.

Что недруги объявят нам войну.

Я б не дала тебе уйти вот так.

И не было б петли на шее тонкой.

Елабугу бы обошли сторонкой,

Всю свою волю, взяв в кулак.

И ты б жила. Но смотришь на меня

Из книг, стихов, Парижа и Медона.

И горе о тебе моё бездонно,

Живу я, память о тебе храня.

Марине Цветаевой

28.07.03

Нет, не могу как ты, Марина,

Писать стихи, готовя суп на кухне.

Скажу по правде, что по мне –

Дорога дальняя малина.

Как ты, не любящая быта,

Могла писать чудесные поэмы,

Когда же их рождались темы?

Быть может, стоя у корыта?

Безденежье, когда лишь суп пустой,

Отрада для семьи в далёкой Праге.

Когда же обращалась ты к бумаге,

Не допуская в стихотворчестве простой?

Мне многое в тебе, Марина, не понятно.

И жизнь твоя загадка как стихи.

Я пред тобой как пахарь у сохи,

Ты – поле, и зовущее, необъятно.