Поэт моей жизни




   к 215-летию со дня рождения Александра Пушкина

к 200-летию со дня рождения Михаила Лермонтова
Литературная акция

 Сергей Полубенко, 
  г. Кушва (Свердловская область)


Посвящается Асадову Э.А.


Когда-то лазил я по полкам
Средь книг, что собирала мать.
Но книжный шкаф у нас высокий -
Я ставил стул, чтоб всё достать!

Увидел в этом книжном море
На синем фоне буквы вряд.
Простая надпись там довольно:
“Асадов. Сборник”. Может, взять?

Открыл страницы этой книги,
В те времена, как был ребёнком,
И ну ни как не мог представить,
Что с ней и встречу я потёмки

Я сел за стол, включая лампу -
Не оторвать меня от книги…
Вот стих про рыжую дворнягу -
Его слова до слёз пробили!

Затем прочёл “аптеку счастья,”
Подумал: Здорово всё это!
Душа поёт – прощай, апатия!
Увы! У нас такого нету…

Когда пришла с работы мама,
Всё расспросил я о поэте.
Узнал, как смело воевал он,
И об осколке, той комете…

С тех пор минуло много лет.
Я вырос - двадцать за плечами.
Собрал все сборники его:
Люблю читать стихи за чаем.

Он мой кумир и воспитатель.
Асадов  лечит словом душу!
Сестре я на ночь прочитаю
Его стихи. И ты послушай! 



Елена Александрова
г.Кушва (Свердловская область)
Я влюбилась в поэта Есенина...

Я влюбилась в поэта  Есенина -
Мне близка его светлая Русь.
Выйду дома в широкие сени я -
И читаю стихи наизусть.

Хороша твоя рифма простая,
И от боли аж сердце встает!
Как же так, голова золотая,
Ты покинул свой русский народ?!

Ведь стихи твои - словно песни:
Их с охотою слушала Русь.
И в них нет даже  капли лести,
В каждом слове лишь только: «Вернусь!»

Как ты нужен сейчас, Есенин,
Чтоб вел словом народ за собой.
Стонет Русь от нелегкого бремени,
Нет ей видно защиты порой.

Ныне ты в небесных чертогах
Нимфам вирши читаешь свои.
Попроси же за нас у Бога,
Для России немного любви!..
2013г. 



Анна Исупова 
(г. Екатеринбург - Верхняя Тура), 
Свердловская область
Павлу Петровичу Бажову.

Медной горы Хозяйка
Приснилась сегодня ночью.
Сказала властно: «Подай-ка,
Эти ягоды волчьи.
Ты обери куст рябины,
Дай листьев жёлтых  в придачу.
Знаю: твои именины.
Тебе пожелаю удачи.
И подарю я шкатулку,
Где бус и серёжек в достатке».
Шаги раздавались гулко,
Речи её были сладки.
Проснулась. Лежит на окошке
Шкатулка из малахита.
Сидит рядом рыжая кошка,
Шипит на кого-то сердито.
Открыла шкатулку. О, Боже!
Сокровища были бесценны.
Мурашки бегут по коже:
Хозяйка сомкнула стены.
26.09.2014

Домику Бажова

Ложатся тени возле дома.
Глядит луна в его окно.
Не постучит в окно знакомый.
Хозяев в мире нет давно.

Но та же мебель, те же книги,
Которые читались вслух.
Маячат  ночью чьи-то лики
И сказочный здесь бродит дух.

Здесь Огневушка- поскакушка,
Хозяйка всех Уральских гор,
И старый сказочник дед Слышко,
Известный с тех старинных пор.

Синюшка руки распростёрла,
И Полоз рядом крепко спит,
Героям сказов здесь просторно.
За всем Бажов с небес следит.
21.11.2014

Литературная среда

Читаются стихи по кругу.
Так есть, так было и тогда –
В начале века в Петербурге.

Стихи читает Гумилёв,
Любовь его – Горенко Анна,
 Волошин, Сологуб, Чулков,
Кузмин, такой весь импозантный.

Поэты все «серебряного века»
На «Башне» знаменитой собрались.
Поэзия для них была как Мекка,
Поэзия была их жизнь.

А наши поэтические среды
Забудете ль в потоке лет,
Вы, будущие литведы,
(Пока которых в жизни нет?)

И нас, кто нынче пишет
Стихи, и ими лишь живёт.
Вы наши голоса услышьте,
Не прерывайте их полёт!
29.09.2014

Михаилу Юрьевичу Лермонтову

Опущены плечи, согнута спина.
Тебя испепеляет вина, вина, вина.
Ты – Демон, небо рухнет, коль встанешь в рост,
Но вряд ли ты оставишь свой вечный пост.
Душа твоя в тревоге, в глазах – туман.
Вокруг себя ты видишь один обман.
И сам готов обманывать себя, себя,
Что в жизни ты страдаешь не зря, не зря.
17.07.12

Стряхнув с себя труху столетий,
По Пятигорску Лермонтов идёт.
Не надо точек, междометий,
Душа стремится вновь в полёт.

Идёт свободно, трость в руке сияет,
Улыбка на устах, а не печаль.
Восстав из пепла, мечом он не карает
Убийц своих, и жизнь готов начать.

Прощён Мартынов,  и  к мести равнодушен,
Давно смирён гордыни гнев,
И бабушке своей он стал послушен,
Воркует с ней, в гнездо родное залетев.

Он снова молод и готов влюбляться
Встречать рассвет на месте, где была дуэль.
Готов и первым, и вторым поэтом зваться
В  России, и знает: в этом  жизни цель.
16.10.14

Юрию  Казарину

«В горизонтали ночи, и в вертикали дня»

Вы не забудете меня,

Что есть девчонка – не поэт,

И ей уже за сорок лет,

«Ужи» и «веди» в стих вставляет,

И Вас совсем не понимает,

И ей никак не втолковать,

Что поэтессой ей не стать!

27.12.01



Герману  Дробиз

В сорок лет не стать поэтом?
Поделюсь своим секретом:
В сорок лет мой стих родился.
Нонсенс, значит, получился?

Быть может время виновато,
Тысячелетие и век?
Я как спортсменка на дорожке:
Мой час настал и мой забег.

И я рванулась, ветер в уши,
И жажда слова губы сушит,
Да, мой забег, бегу одна
Надежд и радости полна.

Мне не прославиться в веках.
Но, сила есть в моих словах.
Я вкус поэзии узнала,
Когда за сорок отсчитала.

Я буду жить, стихи писать,
Хоть мне Ахматовой не стать,
Но, я сама собою буду
И с Вами встречу не забуду.

Быть может, стих вы мой прочтёте,
Быть может, Вы ещё взгрустнёте,
Что мне ещё всего за сорок,
Всё впереди и мыслей ворох.
2.11.01

Ивану Бунину и Зинаиде Гиппиус

Век прошёл, страсти все улеглись,
Далеко на чужбине могилы…
На дуэли бы лучше вы подрались,
На дуэль лишь словесную тратили силы.

Вот дуэль, так дуэль: стоит Он и Она,
Гнев в глазах и заломлены руки,
Зинаида как меч, как сатана,
Она – воин. Зачем эти муки?

Вы Её невзлюбили и желчи поток.
Разве это Она заслужила?
Как и Вы, Зинаида – Поэт и Пророк,
И в стихах есть экспрессия, сила.

Уронили плохое вы слово о Ней,
Я прочла, Вы меня оскорбили,
Она – Женщина, Жрица и Соловей
Через век Вы и мне отомстили.
10.11.01


Марине Цветаевой

24.07.2003.

У нас есть общее, Марина:
Кто был поруган, дорог мне,
Сегодня кто не на коне,
В кого летит словесно мина.

Не дам упасть и руку протяну,
Согрею словом, домом, чаем,
Хотя с тобой, Марина, знаем.
Что недруги объявят нам войну.

Я б не дала тебе уйти вот так.
И не было б петли на шее тонкой.
Елабугу бы обошли сторонкой,
Всю свою волю, взяв в кулак.

И ты б жила. Но смотришь на меня
Из книг, стихов, Парижа и Медона.
И горе о тебе моё бездонно,
Живу я, память о тебе храня.


Марине Цветаевой
28.07.03

Нет, не могу как ты, Марина,
Писать стихи, готовя суп на кухне.
Скажу по правде, что по мне –
Дорога дальняя малина.

Как ты, не любящая быта,
Могла писать чудесные поэмы,
Когда же их рождались темы?
Быть может, стоя у корыта?

Безденежье, когда лишь суп пустой,
Отрада для семьи в далёкой Праге.
Когда же обращалась ты к бумаге,
Не допуская в стихотворчестве простой?

Мне многое в тебе, Марина, не понятно.
И жизнь твоя загадка как стихи.
Я пред тобой как пахарь у сохи,
Ты – поле, и зовущее, необъятно.



Комментариев нет:

Отправка комментария